Страна : Россия
Литературное творчество – одно из моих главных увлечений: я занимаюсь им более 15 лет. Но любовь к самому процессу написания, создания произведения, продумывания персонажей – открытие относительно недавнее. Лишь около года назад я поняла, что именно привело меня в журналистику (мою основную профессию), что толкало на подготовку и публикацию огромного количества постов про фотографирование (вторую профессию) – желание писать и удовольствие, получаемое от этого занятия. Поэтому сейчас я уделяю ему больше времени и внимания, чем другим увлечениям: чтению (в том числе произведений на языке оригинала), пению, игре на гитаре, рисованию. И хотя целенаправленно я пишу прозу, не меньшее место в моём творчестве занимает лирика.
Country : Russia
Literary creativity is one of my main hobbies: I have been doing it for more than 15 years. But love for the very process of writing, creating a work, thinking through characters is a relatively recent discovery. Only about a year ago I realized what exactly led me to journalism (my main profession), what pushed me to prepare and publish a huge number of posts about photography (second profession) — the desire to write and the pleasure derived from this activity. Therefore, now I devote more time and attention to it than to other hobbies: reading (including works in the original language), singing, playing the guitar, drawing. And although I purposefully write prose, lyrics take no less place in my creation.
Отрывок из сборника стихотворений “8 месяцев”
ИЮЛЬ
***
О любви.
О другом говорить не желаю.
И молчать о другом не хочу.
И терзаться, и плакаться, биться
не желаю, не буду, не стану:
что из стали – тому не разбиться.
Что из стали – тому не сломаться,
не развеяться пылью над морем,
не рассыпаться пеплом над бездной,
не исчезнуть, как капле тумана.
О любви –
и не больше, не меньше:
о стремительной скорости счастья,
о дурманящей радости звука,
о внимающей сладости мысли,
что сплетает в одно наши судьбы.
Что сплетает так крепко, как можно, –
можно думать подлунною ночью,
можно верить под плавящим солнцем,
можно ждать под колёсную поступь.
О любви.
И не стоит бояться,
что не сложится и не сойдется.
Всё сошлось уже, много ли мало:
где-то там, где-то здесь, рядом с небом,
рядом с полем, и лесом, и летом.
Для тебя и меня.
Для всех нас.
Марату Ф.
***
Ты нежный, как ветер,
как теплый ветер этого лета.
В твоём голосе – мягкий клевер,
свежий клевер лесного рассвета.
Избегая черного цвета,
ты рисуешь тонами солнца
и каждую капельку света
выпиваешь до самого донца.
Остужая водой озёрца,
согреваешь теплом мозолей,
и не знаешь, глядя в оконце,
сколько будет у нас июлей.
Незабудками с охры каплей
провожаешь огромный поезд,
и уходишь с горстью печалей,
закрываясь на въезд и выезд.
АВГУСТ
Молитва
Спасибо за каждую капельку света,
что даруешь мне, Господи;
за каждый толчок под моими ногами,
несущий меня вперёд;
за каждое новое гладение ветра,
за сумраки позади,
за чистой любви
речные цунами,
расталкивающие лед.
ДЕКАБРЬ
Останусь
Я бы очень хотела вернуться в раннее.
Вернуться в тот дом, где большие окна,
Где чай пьют только над табуреткою,
Где рыжий мальчик с собакой Аею.
Там над столовой высятся аисты,
Там за полями – леса черничные,
Там бродит Джоник, цепями скованный,
Там мама утром встает вместе с Зорькою…
…Я бы очень хотела вернуться в дальнее.
Вернуться туда, где пешком до Нарвской,
Где первой болью любви продление,
Где под окошком признанья красками.
Там ежедневно встречают гении,
Там провожают рублем и лилией,
Там трижды в год что-то гонит в Moscow,
Там папа с пенсии ест мороженое…
…Я бы очень хотела вернуться в среднее,
Вернуться туда, где два шага до творчества,
Где радость жизни путают с бреднями,
Где чем больше играешь, тем больше хочется.
Там постоянно мне дарят фенечки,
Там за словами не прячут истину,
Там в каждом взгляде – острое зрение,
Там театр не с вешалки – со скамеечки…
…Я бы очень хотела вернуться в ближнее,
Вернуться туда, где весь город в зелени,
Где ель живая на подоконнике,
Где много пыли, еды и времени.
Там в мониторе лишь – дали дальние,
Там разговоров меньше, чем музыки,
Там кот с балкона кидает мячики,
Там за беспечность берут прозрением.
Но, пожалуй, я просто останусь в нынешнем,
Останусь здесь, где тепло, как в печке,
Где вечер в утро врастает бережно,
Где человечище – в человечке.
Здесь курс обмена сосчитан годами,
Здесь чайный жар за губами прячется,
Здесь мои тексты – цветов переходами,
Здесь кисти след сквозь «стекло» продолжается.
ЯНВАРЬ
***
Я – интроверт с душою нараспашку.
Бывает, за день слова не слетит, –
но это вслух: последнюю рубашку
переверну, чтоб выразиться в стих;
пока уста молчат – душа болтает,
струится из-под пальчиков моих.
Вот разбежалась, разлилась рекою,
журча по полосатым берегам,
по белым листьям Word’ского улова,
по покоренным comp’овым степям.
Сквозь закоулки памяти и даты,
поверх распутиц выспренных идей,
через боёв сердечных перекаты,
до скрытых тайной будущего дней.
Под каждым пальцем – маленькая буква.
За каждой буквой – партия души.
Из лёгких нитей тоненького звука
Плету напев, расплёскивая вширь.
О чём сама смолчу – она сболтает,
что утаю – успеет обнажить,
но я прекрасно знаю, что когда-то
мой разум тоже сможет говорить.